77 ANOS

As varandas arejadas de folhagens verdes

Ardentes folhas resvalando a barra da saia

Rodada à volta em círculo flores estreladas

Nas pregas do vestido iluminado de cores

Um toque de maciez que só a pele de mãe tem

A primeira das carnes em que me fiz e conheci.

Já faz tempo, senhora das minhas imprecisões

E perguntas absurdas tais como:

-Senhor, como não angustiar as mulheres que amo?

-Ó destino, como não ferir estas que colocaste à volta 

E no contato com a rosa e espinhos do meu coração?

Sim, embrenhei-me numa floresta fechada,

Dentro de um alheamento atormentado e umbroso.

Mas nada disso é espantoso;

As varandas já não existem mais

As flores murcharam num retrato preto e branco

E os tempos continuam tão imprecisos como quando nasci.

Eu só penso:

É mais que a beleza, poesia e carnalidade do sexo;

É mais que impressões guardadas do dia que mais amei,

Desejei e quis uma mulher.

E estou certo, este dia há, e esta mulher não é minha mãe.

Ainda que entranhado nessa floresta de sensações

E outras dúvidas vagas e graves:

-Mas então viver é isso mesmo?

Nascer, crescer, nalgumas vezes sozinho chorar

Noutras se fingir de ser qualquer coisa

Quem sabe usar um chapéu ou boné esquisito

Não ter conta em banco e andar de chevette?

Olho pra isso, rio e vejo o rio que passa

Leito cheio ou vazio ele corre e passa

Até que um dia seca,

Isso não é vida ver a vida assim.

Pode ser tarde, mas algo aprendi:

O dia de mais amar, querer, desejar e ter uma mulher

Ainda está por vir.

E se já foi, pode ter sido hoje.

Varandas, folhas, versos, sexo, poesia, mãe,

Fotografia, chapéu, vela, nuvem e vento,

Tudo passa, e em mim a secura da pergunta:

-Mulheres, como melhor amá-las?

Outro possível verso final: "Mulheres (deixassem elas), como melhor amá-las?"

8 de dezembro de 2010