DAS REMINISCÊNCIAS DO DIA-A-DIA

Segunda-feira. Sol alto no céu, saio para a rua, meu destino na 

Grande Cidade é a Vila Brasilândia. Nas ruas vou fazendo o que 

mais gosto, que é olhar pessoas. E ouço os comentários, a cidade

está em alerta, o tempo e tudo está muito seco, há mais de 40 dias

que não chove uma gota d'água. Pego o Praça João Mendes, desço

para a Praça da Sé, embarco no metrô rumo ao Terminal Barra

Funda, para então tomar o Vila Terezinha. E a Vila Brasilândia

é assim, você percebe que está nela pelo ritmo das ruas,

vielas, avenidas de mão dupla numa pista única num sobe-desce-

ladeira que é a febre do rato. E foi das mais agradáveis a viagem, 

retorno da memória a um tempo idos lá pelos 70, em que eu e

um primo, com nossas calças bocas-de-sino 30', íamos para a 

subida da Parapuã, lá moravam umas tias e umas primas, no

pé da Serra da Cantareira. 

Mas o bom tempo é hoje, e logo estava na Rádio Comunitária

Cantareira Fm, falando sobre ser artista de rua e poesia.

Na volta, passei pela João Mendes, comprei umas essências,

tomei um café na padaria Santa Tereza e no sossego fui tomar

meu  busão de volta pra casa na frente ao Cine Jóia. Aí vem o

mano e me diz: -Vai pagá em dinheiro ou cartão? -Hã?

Se pagar comigo é R$ 2,00, se pagar na catraca é R$ 3,00.

Não tive dúvidas e perguntei a ele entre irônico e sério

(para espanto dos meus vizinhos de fila), como ele  conseguia

aquela mágica, ele não se fez de rogado e me explicou: -Pô meu,

parece que tava preso, tabalho aqui há 8 anos, é assim que

funciona, você me paga, te dou o meu cartão e você me devolve

ele pela janela, entendeu? Entendi, mas... e aí a porta do ônibus

abriu, ao subir ele ainda gritou mostrando o cartão: -Então,

vai dessa mágica aí?

O ônibus partiu, e eu (e todos), já estávamos relaxando

quando, no começo da 23 de maio o ônibus quebra. Desce

todo mundo, pego um outro semi vazio que passaria

próximo à minha casa. Acomodei-me no degrau de uma

escada e não demorou para eu ter que ouvi-lo, ele estava às minhas

costas de pé, e a seu lado, o misterioso Bill.

-Mas sabe o que foi? ela me desafiou, peitou comigo, ah isso eu

não podia admitir, Biil, catorze anos, num pode, como é que 

pode uma coisa dessas, uma menina dessa idade chegar em 

casa oito, nove horas passada da noite, ah Bill, eu disse à 

mãe dela, quantas vezes nós falamos, essa menina precisa

endireitar, mas aí a mãe dela disse: -Você vai para o Shopping

mas é por tua conta, eu estou dizendo para não ir, quando

o teu pai chegar, já sabe. Mas sabe, Bill, sabe o que ela fez, 

pois é o que a mãe dela disse, eu vou mesmo ninguém manda

em mim, assim, Bill, desse jeito, é Bill, eu sei que hoje é diferente,

mas Bill, me diga o que que é que esta menina vai achar lá na

represa, qual represa?, apois a da Avenida Kennedy, como é que 

pode, Bill, uma menina de catorze anos, imagina se alguém pega

essa menina, leva pro mato e estrupa (sic), Bill, hã, ah, rapaz aí eu

bati, mas sabe Bill, tô arrependido, acho que bati muito,hein?,

rapaz, mas ela chegou, já era passada nove horas, ela entrou 

eu perguntei: De onde vens essa hora, ela disse, fui com as

amigas ao shopping, eu disse, mas tua mãe não  disse que era 

para não ir, agora, me diga, o que que é que você está pensando

da vida, hein?, você tem sapato,, óia Bill, levei ela na loja,

comprei o tênis mais caro, falei pra ela, você tem calçado, roupa,

tem tudo aqui dentro, que mais você quer, sabe o que ela disse

 Bill, que era adolescente, aí a irmã dela de 16 anos chegou

e falou, é pai, somos adolescentes, aí, Biil, veja você, só tem catorze

anos peitou comigo, disse, ah, pai, é isso mesmo, nós somos do

jeito que você está educando, ela me peitou Bill, ah, aí eu não

aguentei Bill, dei-lhe um tapa no pé do ouvido que ela caiu sentada

de perna aberta em cima da cama, hã?, não, falei pra mulher, fica

quieta aí, mas eu bati demais Bill, é, aí tirei a cinta e mandei cintrada (sic),

de tudo que é jeito, aí Biil, nem te conto, veio a irmã dela de

16 anos pra cima de mim, aí não prestou, Bill, foi cintrada,

fivela, fiquei cego, Bill, hã?, não a mulher ficou quieta, é mas

depois ela me falou que não me reconheceu, que as meninas

estavam cheias de hematomas, hein? não, hoje eu liguei ela

nem quis falar comigo, não, não, vou largar mão, não vou fazer 

mais nada, não Bill, é mas eu bati demais, a mãe delas falou,

machucou muito, hein, prende nada, essa lei não pega, dei o

sinal e desci. Começou a chuviscar.

27/28 de agosto de 2012