PACTO

                                                                                 Seja de entrada ou de saída

                                                                                 Todo mundo tem um portão na vida.

                                         Era o som do barulho do portão.  O barulho do portão é que diferenciava meus dias. Quando vinha aquele

barulho seco e duro do ferro batendo contra outro ferro, ah, aí eu sabia, nesse dia não haveria escapatória.

                                         Nesses dias, e não foram poucos, foram pra mais de dez mil, nesses dias até nosso  cachorro sabia, quan-

do ouvia aquela batida do portão corria pra casinha dele e nem piava, lá no canto tremendo todo encolhido.

                                         Igualzinho ao Roc, nosso cachorro, eu também tremia muito.

                                         Roc já era  meio velho quando morreu. Ele também apanhava, mas por vezes era um cachorro burro, não

obedecia as ordens e isso fazia ele ficar muito bravo.  

                                         Coitado, depois daquela última surra, Roc não foi mais o mesmo, se desinteressou de latir para a vida.

Calou-se e calado morreu. Mas foi depois daquela surra. Talvez tenha quebrado alguma coisa lá dentro dele, quem sabe uma

costela cravou na bexiga ou rompeu o fígado. Ele não reclamou. Calou e depois de uns dias morreu. Eu o amava.

                                          E assim tem sido, cada dia tenho andado mais calada. E sózinha.

                                          Parece que nos últimos dias ele anda mais atacado. Não precisa nem beber.

                                          Mas é o barulho do portão que me deixa angustiada; eu fico esperando a hora do portão abrir até o

instante de ser fechado.

                                           Então, às vezes, é um alívio, o fechar do portão soa de um outro jeito, eu sei bem como é.

                                          Aí, o ar fica leve, as paredes mudam de cara e o retinir da xícara de café no pires fica mais harmônico,

não sei explicar, é esquisito quando sei que não vou apanhar. Tão bom, cada coisa fica tranquila em seu lugar como se fosse

uma catedral.

                                          E por falar em catedral é que penso: para onde tem ido minhas orações? Perderam o rumo? Fico pen-

sando nisso, nessa vontade de um pouco de paz e alegria e, e então o barulho do portão batendo violento ferro contra ferro fere

todas as coisas e eu começo a tremer.

                                          Sei que tenho sido obediente, mas a cada dia que passa, mais tenho ficado calada.

                                           Está feito.

                                          Vou esperar.

                                          Alegre e em paz.

                                           E quando a polícia chegar, e quando eu estiver diante do juiz, permanecerei calada.

Com título "A Espera" sarau vila fundão - 4.3.2010//sarau do binho - 8.3//cooperifa - 10.3