A VAGINA E A LIBERDADE

(mas poderia se chamar "as palavras")

Eu penso na vagina

Esse abismal estreito em que mergulho a vontade

E derramo o meu desejo

E analiso:

A sua estrutura, sua cor

Seu desenho, sua textura

-Que todas de carne

Mas cada uma com sua nervura própria-

Forma, cheiro, gosto, umidade

Tudo que envolve o mistério daquela fenda pela qual saí um dia.

E uma delas, pode enlouquecer;

Muitas, então, nem se fala.

Eu penso na liberdade

Essa coisa que está no meio de nós

Essa coisa que está entre ser uma palavra

Um sentimento

Alguma coisa vaga

Distante e ao mesmo tempo tão próxima e viva

Pela qual sei que  estou sempre aspirando.

E analiso

O que me falta no quesito liberdade?

Por que sinto culpa por ter liberdade?

Por ser pardo?

Por ser negro?

Por ter parentes africanos?

Por ter antepassados pretos e escravos?

Ou tudo junto?

Mas afinal

É uma crise de identidade a liberdade?

E essa incapacidade de me posicionar no espaço dentro do tempo?

Mas afinal, 

É a liberdade um estado de consciência do ser

Dentro da qual a realidade se manifesta ao homem

Como bem estar comum de todos, incondicionalmente?

Porque vejo que a estrutura  social tem falhas de alicerce 

E isso abala  todo o sistema;

Parece discurso

E as cores nele projetadas não revelam

Confundem;

Os desenhos mau alinhavados entre etnias

Não corrigem os desvios da diversidade

Antes, distraem-nas, apenas.

As texturas das relações sociais sempre remendadas

Ao invés de entretecidas entre si

Resultam embaralhadas 

 Diferenças não resolvidas.

A forma distorcida como é encarada

A liberdade moral

Social e política do  indivíduo 

 Encarcerando-o em função  de sua posição na sociedade

E por consequência inibindo a sua livre manifestação como pessoa humana.

O cheiro forte das senzalas do passado ainda minando a conduta

Sugando a  força da auto estima  no presente

O gosto do sangue derramado nas pedras áridas dos pelourinhos

Clamor da alforria

Hoje vagas na Universidade 

Estatutos mil promovendo shows de igualdade

A umidade que se espalha, penetra e desmancha das coisas a unidade

Inclusive o mistério que embrulha essa coisa

Que com certeza não é uma estátua:

A Liberdade.

Sou sei que dela saí um dia

E a ausência dela, amarga prisão, pode enlouquecer.

Eu penso no cu...

10 de Setembro de 2009 - Lançado Sarau da Ademar